30/4/14

JOAN VINYOLI. ABRIL

Joan Vinyoli a l’any 1951 publica Les hores retrobades , amb aquesta tasca obté el Premi Óssa Menor. És un reconeixement públic important que li dona accés a cercles cultes. La variació estructural dóna força al llibre, no observe artificiositat ni abstracció. El llenguatge és planer i el record allò important per a crear la poesia. És en la natura on descobrim el caràcter cíclic de les coses, la mort i la regeneració.  Així ho podem viure al llarg de la lectura d’aquest llibre.
Us deixe un parell de poemes:

VIURE, MORIR, PERDENT-SE L’UN EN L’ALTRE

Viure, morir, perdent-se l'un en l'altre,
sentint-se  l'un per l'altre com salvat,
fills de l'amor, haver ja començat
talment el vol sense retorn possible
cap a ser un.

Com pleniluni sobre el món en pau,
com nit primaveral que va expandint-se,
viure, morir, plens de pressentiment
d'una realitat feliç sempre futura.

          (Musicat per La fosca al disc Domini fosc)


VIDA MÉS ALTA

Vares tenir la copa de la vida
arran de llavis i bevent mories;
perdut el vi, secreta la ferida,

sofrint, plorant, més altament vivies.


2/4/14

RAIMON


RAIMON 
46è  PREMI D'HONOR A LES LLETRES CATALANES
El Premi d'Honor de les Lletres Catalanes va ser instituït per Òmnium Cultural l'any 1969 i s'atorga una persona que, per la seva obra literària o científica en llengua catalana, i per la importància i exemplaritat de la seva tasca intel·lectual, hagi contribuït de manera notable i continuada a la vida cultural dels Països Catalans.

No cal dir més, no cal massa paraules per a reconèixer al cantautor Xativí.
Les lletres són inoculades a la nostra pell, són les nostres cançons, de lluita, d'amor de pàtria, de clàssics, són lliçons d'història, de vida, de poesia....





Fa un temps, vaig  escriure per dedicar-li al meu pare en el seu 60 aniversari aquest poema "Penya estèril". Ara  vull dedicar també aquests versos a RAIMON, que segur ha trepitjat moltes vegades aquesta penya. 


PENYA ESTÈRIL


Al meu pare en el dia del seu 60 aniversari.


Secreta enyorança, penya estèril.
El barco abandonat!
Ha cridat el meu pare.
I l’acompanye en els meus records, que són d’ell.

Mans tacades de records tous de pa d’oli i sal,
les espardenyes trencades,
pedaços de roba bruta, gran o menuda.
Codonyat temptant el mos d’un entrepà furtat.
Pirates de cova plujosa i intermitent,
butxaques buides, fletxes de bares
piquen i volen des del carrer Blanc
i les gelades caves,
esbarzers enredant-se a les cames,
arraps que no es senten, ni s’escolten.
Els quaderns castellans  en terra
amuntonaven el no-res.
Llançaven pedres. Inconscients.
Corrien a casa, el toc de guarda,
el toc de més fam, la polseguera a les cames,
un camí clarobscur ple de forats i silencis.
Caldo calent a la taula,
llepades  d’animals solts,
veïnes que s’amaguen rere les finestres.

Lentament, jo volia trobar el racó
on va caure de tos,  
on bevia vi i besava ma mare,
amagatalls plens de marques,
i volia comprendre- les totes
poder refer el camí i curar-li algunes ferides.
Mentre les veig, a ell que no li fan mal
li suren els records i els somriures.
La infància sempre és blanca